"Me hago un camino avanzando": Blog

No quiero revoluciones

Thu, 31 Jul 2008 01:28:32 GMT

Yo sé que te dije que quería cambios revolucionarios. Que, tal como Nero, necesitaba prender fuego a todo y alejarme. Que necesitaba ver otras cosas, otra gente. Cualquier cosa. Cualquiera.
Te me mentí.
No quiero revoluciones.
Quiero tomar pie. Sentir el agua sin ahogarme. Nadar quizás. Ni en contra ni a favor. Ni siquiera con miras a cruzar el río.
La tercera orilla. A terceira margem. Ello me alcanzaría.
(Y con suerte, tu aliento. Mi aliento. Tranquilo.)
Estoy cansado de exasperarme. No puedo pelearme.
(Como soy, como estoy, jamás podría ganar. A mí mismo.
Me resigno con ser lo que puedo. Tiene que bastar.)

Screaming

Thu, 10 Jul 2008 11:53:55 GMT

Escutando Pato Fu...

Onofle
By Pato Fu (Gol de Quem)

Here from the edge of my worst fears
Life's but a dream
Metal is the only thing
That sounds louder
Than the voice I hear
Inside of me
Day and night
Night and day
Screaming!
Fudido! Fudido! Fudido! Fudido!
Listen to the door bell
Pretend you're in a tunnel
Crying as a train goes by
Flying with the Jetsons
Listen to the clock tic-tac
Inside of me
Day and night
Screaming!

9 de julio

Wed, 09 Jul 2008 16:14:52 GMT

Inercial. Incierto. Inicio? O fin?
Qué es eso que crece? Qué es eso? Grito o calla? Siento? Me siento? Lo siento? Qué siento? Cientos.
Como si desproveído de sentido. Delivery only. For the taking.
Take me. Lead me. Lide-me.
Não sou fácil.
No one ever said it would be this hard.
I'm going back to the start.
Pero hay?
I used to want to save the world. Now I just want to leave the room with some dignity.
But don't. Please, don't. Don't leave me. Live me. Alivie-me.
Estou seco. Desejando que apenas cansaço fosse.
Mas tenho medo de estar morto.
Ich habe einfach kein Bock mehr.
Lust. Nicht Willen. Lust brauche ich.
Auf Deutsch. In english as well.

Me levanto para vestir-me. Às 14, em Juramento. Não sei para onde vou. Sei que não vou por aí?

Fala sééééério.........

Tue, 24 Jun 2008 12:20:53 GMT

Parece mentira, mas está lá, no site do jornal Crítica: http://www.criticadigital.com/fumado/. Hay que tener huevos para abrir um blog assim, não? Destaque para o post do dia 29 de maio...

Menos dois...

Sun, 22 Jun 2008 13:53:48 GMT

'Stamos em pleno mar... Na verdade, não é mais que o Rio da Prata. Rasas águas divisórias. Vão dormindo, provavelmente. Que a noite se estendeu além do previsto. E ninguém quis interromper, ninguém quis que acabasse. É que certas coisas não devem ter fim, mesmo que aparente. Há que deixar que passem, que corram. Como estes dois últimos anos. Céus! Dois anos! Lá vão eles, dormindo sobre as águas barrentas do rio. Me pergunto se Fidel também dorme. Eu me despertei cedo. Fiz um chá (Icke, aqui custa menos de $0,50). Organizei as malas que ficaram de recordação. De volta à rotina. Da qual eles já não fazem mais parte. Pelo menos, por enquanto. Sentirei saudades destes dois amigos, de pouca intimidade, mas de sinceros sentimentos. Boa viagem, queridos. Google bless you.

Verosímil

Sun, 15 Jun 2008 07:33:41 GMT

Serán líneas violáceas, estas. Quizás sean borrosos sus mensajes, sus sentidos. Quizás sean producto o efecto del alcohol o del THC. O de los dos, lo más probable. Quizás sea sólo el efecto que le imprime mi ánimo a mi alma. Tan equiibrada, tan medida, tan neutral. Siempre intentando serlo.
Lo que es cierto es que son líneas de verdad. Que me escapan por los poros porque el cuerpo contenerlo tanto ya no puede. Que es cuerpo frágil, débil, cansado ya de contener a los amores de una juventud tan voraz y tan ingénua. Y se le escapa. Entredientes se lo ve decir.
Que pide. Que leas estas líneas. Y que sepas que son para vos. Violáceas, quizás. Bohemias, quizás. Incompletas, confusas, desconexas. Ciertamente. Y aun así para vos sola son. Y que no desean más que acercarse a tu oído. Y a la piel que lo reviste.
Para vos sola son.

Tudo por acaso

Fri, 06 Jun 2008 12:24:35 GMT

Show do Lenine em Buenos Aires...
Precisa dizer mais?
E quando ele cantou Miedo, voltei a Brasília, à greve de 2001/2002 e a um velho cassete, que me pergunto nas mãos de que amor se encontrará... "El amor que me darías, transformado volvería, a darme las gracias"... Salve Drexler.

Tudo por Acaso
Lenine

Eu sei!
Tudo por acaso
Tudo por atraso
Mera distração...

Eu sei!
Por impaciência
Por obediência
Pura intuição...

Qualquer dia
Qualquer hora
Tempo e dimensão
O futuro foi agora
Tudo é invenção...
Ninguém vai
Saber de nada

E eu sei
Pelo sentimento
Pelo envolvimento
Pelo coração...

Eu sei!
Pela madrugada
Pela emboscada
Pela contramão...

Qualquer dia
Qualquer hora
Tempo e dimensão
O futuro foi agora
Tudo é invenção...
Ninguém vai
Saber de nada
E eu sei

Por qualquer poesia
Por qualquer magia
Por qualquer razão...

E eu sei!
Tudo por acaso
Tudo por atraso
Mera diversão
Mera diversão...

Qualquer dia
Qualquer hora
Tempo e direção
O futuro foi agora
Tudo é invenção...

Ninguém vai
Saber de nada
E eu sei!...

All over again

Sun, 25 May 2008 15:45:04 GMT

De repente, não mais que de repente, você entende o sentido dessas palavras.

É um pouco sozinho...

Thu, 28 Feb 2008 16:22:29 GMT

Impacientes com o ano bissexto, as águas de março decidiram cair antes, transformando as ruas de Buenos Aires em caudalosos rios. Levam ao mar as recordaçoes deste verao inesquecível e tao intenso. Enquanto um aviao leva de volta à casa uma amizade que ansia a chegada do inverno.
Vou sentir saudades de você.
Até logo!

Acabou. Boa sorte.

Tue, 26 Feb 2008 18:05:52 GMT

Voltando, no aviao, ouvia "Tribunal de Causas Realmente Pequenas", do Patu Fu. Também pensava nessa música da Vanessa da Mata, com o Ben Harper, "Boa Sorte". Poderia pensar em tantas mais... A vida está cheia de trilhas sonoras. Mas o silêncio, às vezes, é muito mais sincero do que certas palavras.
Nada foi em vao. Nenhuma lágrima, nenhuma dor. De alguma maneira, tudo me trouxe até aqui. Mas, agora, eu prefiro seguir sem isso.
É só isso.
Nao tem mais jeito.
Acabou. Boa sorte.
Sao só palavras.
E o que eu sinto nao mudará.

¡Aguante Coase!

Wed, 20 Feb 2008 20:06:18 GMT

"En mi juventud se decía que lo que era demasiado tonto de ser dicho podía ser cantado. En economía moderna puede ser puesto en matemáticas."
R. H. Coase, 1994 (1988). "Notas sobre el problema del costo social", en La Empresa, el Mercado y la Ley. Alianza: Madrid. p.186.

Pendejo de mierda

Tue, 19 Feb 2008 15:43:54 GMT

Tenho tentado dormir e nao pensar.
Tenho tentado me concentrar nos estudos.
Tenho tentado me concentrar na rotina, em alguma rotina, em alguma coisa.
Tenho tentado.

Tenho buscado o cansaço.
Tenho buscado a alegria.
Tenho buscado - quem diria - uma promessa de amor.
Tenho buscado o delírio.
Tenho buscado.

Mas tudo tem sido inútil.
Tudo tem sido vao.
Porque quando chega o cansaço,
quando se abrem os livros,
quando chega o delírio,
quando se desdobra a rotina,
está aquela voz que diz:
Tudo foi inútil.
Tudo foi vao.

E nao posso evitar a dor de sentir.
Por mais que tudo ao redor me diga:
Você está errado.
Sou errado, é o único que escuto.

(On sunday I´ll be flying high. On monday I´ll be digging deeper. Let´s hope on tuesday I´ll be back to something liveable.)

Green skies

Wed, 06 Feb 2008 14:10:40 GMT

E, de repente, se está assim.
Será o sono. O cansaço.
Serei apenas eu...

Apenas eu fui.
- Hablá cristiano.
Ya sabés que soy ateo.
A penas fui.
-...
Pero no te apenes.
Al contrario, regálame una sonrisa.
- A penes fui.
¿A penes fuiste?
Está buena esa.
¿Y? ¿Le gustan las ballenas?
- Sim... as vaginas.
No, las ballenas.
- Sí, las llenas.
¿Las llenás?
- No, la llena él.
Te pasaste.
- Es que nunca sé dónde bajarme.
A mí, subime.
Que se me baja solo.
Y me dan unas ganas de llorar.
- Pará
Paralo.
- Paralelo.
Paralelepípedos.
- Paralelas pipas.
Ceci n'est pas une pipe.
- Celle là n'est pas moi.
Je suis le roi.
- Qui est ta reine?
- Pas Quiqui.
- ¿Paquita?
¡Pará!
- Alors, qui est ta reine?
Sirène.
- Sirena.
Wow wow wow.
- No, serena.
Serena nao, moça.
Já te disse.
Tirame para arriba.
- ¿Y te dejo caer?
¿Arriba tuyo?
- ¡Arriba, arriba!
The green sky of my dreams.
- Sueños raros los que tenés.
Sí, ya sé... ni yo los entiendo...

Quase um Segundo
Herbert Vianna

Eu queria ver no escuro do mundo
Aonde está o que você quer
Pra me transformar no que te agrada
No que me faça ver
Quais são as cores e as coisas pra te prender
Eu tive um sonho ruim e acordei chorando
Por isso eu te liguei

Será que você ainda pensa em mim?
Será que você ainda pensa?

Ás vezes te odeio por quase um segundo
Depois te amo mais
Teus pêlos, teu gosto, teu rosto, tudo
Tudo que não me deixa em paz

Quais são as cores e as coisas pra te prender?
Eu tive um sonho ruim e acordei chorando
Por isso eu te liguei

Será que você ainda pensa em mim?
Será que você ainda pensa?

Yo quería que ella no tuviera miedo.

Tue, 05 Feb 2008 15:48:04 GMT

Yo quería que ella no tuviera miedo. De la misma manera que alguien alguna vez me lo ordenó. No tengas miedo, no está bueno. Querría ordenárselo y que ella lo obedeciera. No a mí, ese yo encarnado, sino al intangible, a ese ¿sentimiento? que está dentro mío y que está en todas partes (¡qué bueno estaría!).
Dejame que te invite. Que mi invitación no es más que una retribución a la que me hacés vos. (¿)Aun sin saberlo(?). Dejame retribuir. Sin miedo. Ni vos. Ni yo.

(Cuando nos civilizaron, nos enseñaron a temer a las palabras. Y sin embargo nos encadenaron a ellas. ¿Pero qué son las palabras? Son sólo palabras. Y todo a la vez.)

Alguien alguna vez me lo ordenó. No tengas miedo, no está bueno. Ella sabía lo que decía. Ella sabía lo que sentía. Ella y yo. Y que no era lo mismo. No le importó la diferencia. Quizás porque sabía que lo que es sincero no puede ser malo. Quizás porque sospechaba que ni la diferencia más grande es suficiente para distinguir eso que con tantos nombres se nombra. Quizás porque los malentendidos no sean tan malos... ¿para qué entender, al final?
Obedecé a eso que me te lo mueve. Metételo. Y soltate. Listo.

Y me dan unas ganas de llorar...
Pero no te preocupes. No tengas miedo. No es malo. Es lindo. Veraz. ¿Verás?

25 pirulos

Fri, 01 Feb 2008 16:32:37 GMT

E aqui estamos nós... Uma dor de cabeça terrível, sono, o corpo pedindo arrego, mas o espírito pedindo mais.
É verdade que eu nao dou muita bola para aniversário. Mas também é verdade que adoro receber telefonemas de pessoas queridas, com as quais nem sempre tenho a oportunidade de falar. Também adoro ter um pretexto mais para reunir os amigos, com tudo que isso implica: muitos "causos" regados a bom humor - e um pouco de vinho...
Enfim, assim completei meu primeiro quarto de século. E me orgulho de dizer: até aqui, fui feliz.
Obrigado aos que estao ao meu lado, hoje e sempre. Vocês sao os responsáveis da minha felicidade.

(Icke, Agus, Pedrín, Virginia, Marina, Carol, Milena, Daro, Vero, Francisco, Adriana, gracias por haberme regalado vuestra compañía. Los quiero a todos, de verdad. Claritchas, Fabi, Cashew - e também os vacos do Pato e da Theys: nao é a mesma coisa sem vocês aqui! Minha mae, minhas irmas, minha vó e tio Fernando: morro de saudades. Obrigado por tudo. Meu amor é incondicional.)

Recuerdos y promesas de un vaso azul

Tue, 22 Jan 2008 18:43:09 GMT

Fue casi un miedo. Casi un suspiro, quizás. Un aliento. Brisa.
Fue casi nada. Como si, por un momento, la nada pudiera medirse en algo enormemente palpable, sensible. Eso fue.
Y en la amenaza de un fulgor tímido e inusitado de unos ojos cansados, en una sonrisa que inadvertida se escapa de los labios cerrados, se hizo abundante, fértil, voraz.
Tan pronto como eso. Zás.
Y así se fue. Casi un alivio. Casi un gemido, quizás. Un sollozo. Tierra.
Casi nada. Y, aún así, tan lindo. Tan hermoso.

De la ómega, se vuelve a la alfa.

A Estrada

Thu, 17 Jan 2008 00:44:09 GMT

De volta à Ciudad de la Furia, com apenas uma canção na cabeça.

Depois eu escrevo mais...

"Você não sabe o quanto eu caminhei
Pra chegar até aqui
Percorri milhas e milhas
Antes de dormir, eu não cochilei
Os mais belos montes escalei
Nas noites escuras de frio
Chorei

A vida ensina e o tempo traz o tom
Pra nascer uma canção
Com a fé do dia-a-dia encontrar solução
Encontrar solução
Quando bate a saudade, eu vou pro mar
Fecho os meus olhos e sinto você chegar
Você chegar

Quero acordar de manhã do teu lado
E aturar qualquer babado
Vou ficar apaixonado
No teu seio aconchegado
Ver você dormindo e sorrindo
É tudo que eu quero pra mim
Tudo que eu quero pra mim

Quero
Quero acordar de manhã do teu lado
E aturar qualquer babado
Vou ficar apaixonado
No teu seio aconchegado
Ver você dormindo é tão lindo
É tudo que eu quero pra mim
Tudo que eu quero pra mim

Meu caminho
Só meu Pai pode mudar"

(Cidade Negra)

Fechando para abrir novo.

Fri, 21 Dec 2007 04:37:24 GMT

Essas coisas de fechar o ano. Sabe como é. Inevitável nao fazer um balanço. Talvez, se não houvesse as férias no meio de tudo, eu nem faria nada disso. Mas com a perspectiva de embarcar no sábado e aproveitar três semanas no Brasil, a ruptura na rotina acabou me levando a realizar esse exercício de revista de auto-ajuda...
E não sei se são as medidas que eu uso para pesar o mundo, mas a verdade é que o prato sempre pende claramente para o lado positivo.
Custo a aceitar a pecha de pollyanna, tanto como me recuso a acreditar em todas outras síndromes. Há tantos nomes que se podem atribuir ao que não é nada mais que ser humano... E sou assim. Por um lado, completamente obsessivo. Por outro, mais etéreo que o próprio ar. A mesma massa que vai definindo meus rituais, determina o que relevar e o que, simplesmente, deixar que exista, porque um dia foi... Nunca o olvido - porque isto nunca se escolhe - resignação, talvez. E tratar de seguir adiante. Keep walking, eu já disse e volto a repetir. Eu realmente acredito nisso.
Em todo o resto, sei lá. Não sei se devo saber. Só não quero deixar de sentir.

Pd: o balanço do cartão tá bem mais vermelho que o da vida, mas enfim, de alguma maneira tem que acontecer o equilíbrio, não? E estou convencido de que uma barraca, uma mochila e um saco de dormir sao excelentes investimentos a curto, médio e longo prazo.

Immerse your soul in love.

Estou para divagações...

Fri, 14 Dec 2007 03:22:30 GMT

Eu te disse que este era um mundo estranho... É que eu fico pensando nas palavras. Depois que elas já deixaram de ser o que um dia, talvez, tenham sido. Foram? Enfim, eu fico assim... Divago. E digo coisas sem sentido. Mentira. Coisas que são apenas sentido. O que não há que buscar são significados. Não existe nada além da mera sensação, efêmera, equívoca, única.

Não creio em significações. Acho que é por isso que depois, pensando, repetindo, pensei que seria mesmo bom patinar. E cair. Uma vez - mais de uma, mas uma vez parece que soa melhor - patinei. Meu corpo tem guardado em si o gozo da queda. Do movimento e da intensidade do atrito. Do calor que produz a superfície fria em contato com o equilíbrio desfeito. Mas melhor é andar a cavalo. Cavalgar. Saltar. Sinto falta disso, sabe.

Sei lá. Fiquei aqui pensando. Deve ter sido a música. O rock. O fato de estar sozinho e não ter nada além da música. O rock... E que boa música. Eu acho que eu queria compartilhar. E não encontrei melhor maneira que as palavras.

Patinei.

Acho que também foi o choripan. E o chimichurri... Enfim. Fui tudo.

Que bobagem a minha, achar que essas coisas podem ser ditas. Que bobagem a minha, insistir na busca do fim da minha idiotez. Resigna, marcelo. Cala.

Ps: adorei o show do Fito & los Fitipaldis. Viva España!

Blow me up

Tue, 11 Dec 2007 19:40:52 GMT

É preciso escrever. Porque os dias vao passando e as coisas vao passando e, no final, tudo já passou. É preciso escrever para que tudo fique registrado. Eternizar. ?. Sao também as palavras expressoes efêmeras. Sao e, logo, des-sao. Eu já escrevi isso, alguna vez, em algum lugar. Alguém leu?
É preciso escrever mesmo assim. Porque ao fazê-lo, sinto-me mais humano. Com tudo o que isto implica.
É mentira. Eu sei. Mas quem disse que a humanidade está composta de verdades? O contrário. Desconfio. Sou mineiro, você sabe.
Escrevo porque preciso respirar. Preciso de um momento. Nem que seja para colocar essas coisas soltas, desconexas, desconectadas. Eu, que já nao sei muito bem a quê estou conectado. Se é que existe algo.
Sao de volta tudo perguntas. E milhoes de respostas que soam tao certas como o cair da noite, que, no verao, chega mais tarde. E, às vezes, parece nao chegar nunca.
E vou me revezando entre noites de desesperante insônia com outras de profundo sono. Igualmente desesperantes. É que já nao sei se há quem fechar ou abrir os olhos. Para olhar para quê? Dentro? Fora?
Às vezes, mesmo essa fronteira parece desdibujada. Sei que nao se diz isso em português, mas eu gosto da palavra. É bonita, nao é? Desdesenhar. Que nao é outra coisa que formar um novo desenho...
Desdesenhado. Acho que estou me desdesenhando. E nao tenho a mínima idéia do que é isso.

E, no meio de tudo isso, me incomoda profundamente o seu olhar. Ela que me olha com juízo, com desprezo. Quase pena? Quase raiva? Preferiria ser olhado com os olhos de blow-up. Amplia-me. Escreve-me. Nao necessariamente em algo legível. Nao necessariamente em algo comprenssível. Sensível, talvez, apenas. Crível. Simplesmente porque existe.

Escrevo.

Mineirinho

Sun, 02 Dec 2007 03:41:05 GMT

De Clarice Lispector

"É, suponho que é em mim, como um dos representantes de nós, que devo procurar por que esta doendo a morte de um facínora. E por que é que mais me adianta contar os treze tiros que mataram Mineirinho do que os seus crimes. Perguntei a minha cozinheira o que pensava sobre o assunto. Vi no seu rosto a pequena convulsão de um conflito, o mal-estar de não entender o que se sente, o de precisar trair sensações contraditórias por não saber como harmonizá-las. Fatos irredutíveis, mas revolta irredutível também, a violenta compaixão da revolta. Sentir-se dividido na própria perplexidade diante de não poder esquecer que Mineirinho era perigoso e já matara demais; e no entanto nós o queríamos vivo. A cozinheira se fechou um pouco, vendo-me talvez como a justiça que se vinga. Com alguma raiva de mim, que estava mexendo na sua alma, respondeu fria: 'O que eu sinto não serve para se dizer. Quem não sabe que Mineirinho era criminoso? Mas tenho certeza de que ele se salvou e já entrou no Céu.' Respondi-lhe que 'mais do que muita gente que não matou'.

Por que? No entanto a primeira lei, a que protege corpo e vida insubstituíveis, é a de que não matarás. Ela é a minha maior garantia: assim não me matam, porque eu não quero morrer, e assim não me deixam matar, porque ter matado será a escuridão para mim.

Esta é a lei. Mas há alguma coisa que, se me fez ouvir o primeiro tiro com um alívio de segurança, no terceiro me deixa alerta, no quarto desassossegada, o quinto e o sexto me cobrem de vergonha, o sétimo e o oitavo eu ouço com o coração batendo de horror, no nono e no décimo minha boca está trêmula, no décimo primeiro digo em espanto o nome de Deus, no décimo segundo chamo meu irmão. O décimo terceiro tiro me assassina - porquê eu sou o outro. Porque eu quero ser o outro.

Essa justiça que vela meu sono, eu a repudio, humilhada por precisar dela. Enquanto isso durmo e falsamente me salvo. Nós, os sonsos essenciais. Para que minha casa funcione, exijo de mim como primeiro dever que eu seja sonsa, que eu não exerça a minha revolta e o meu amor, guardados. Se eu não for sonsa, minha casa estremece. Eu devo ter esquecido que embaixo da casa está o terreno, o chão onde nova casa poderia ser erguida. Enquanto isso dormimos e falsamente nos salvamos. Até que treze tiros nos acordem, e com horror digo tarde demais - vinte e oito anos depois que Mineirinho nasceu - que ao homem acuado, que a esse não nos matem. Porque sei que ele é o meu erro. E de uma vida inteira, por Deus, o que se salva às vezes é apenas o erro, e eu sei que não nos salvaremos enquanto nosso erro não nos for preciso. Meu erro é o meu espelho, onde vejo o que em silêncio eu fiz de um homem. Meu erro é o modo como vi a vida se abrir na sua carne e me espantei, e vi a matéria de vida, placenta e sangue, a lama viva. Em Mineirinho se rebentou o meu modo de viver. Como não amá-lo, se ele viveu até o décimo terceiro tiro o que eu dormia? Sua assustada violência. Sua violência inocente - não nas conseqüências, mas em si inocente como a de um filho de quem o pai não tomou conta. Tudo o que nele foi violência é em nós furtivo, e um evita o olhar do outro para não corrermos o risco de nos entendermos. Para que a casa não estremeça. A violência rebentada em Mineirinho que só outra mão de homem, a mão da esperança, pousando sobre sua cabeça aturdida e doente, poderia aplacar e fazer com que seus olhos surpreendidos se erguessem e enfim se enchessem de lágrimas. Só depois que um homem é encontrado inerte no chão, sem o gorro e sem os sapatos, vejo que esqueci de lhe ter dito: também eu.

Eu não quero esta casa. Quero uma justiça que tivesse dado chance a uma coisa pura e cheia de desamparo e Mineirinho - essa coisa que move montanhas e é a mesma que o faz gostar 'feito doido' de uma mulher, e a mesma que o levou a passar por porta tão estreita que dilacera a nudez; é uma coisa que em nós é tão intensa e límpida como uma grama perigosa de radium, essa coisa é um grão de vida que se for pisado se transforma em algo ameaçador - em amor pisado; essa coisa, que em Mineirinho se tornou punhal, é a mesma que em mim faz com que eu dê água a outro homem, não porque eu tenha água, mas porque, também eu, sei o que é sede; e também eu, não me perdi, experimentei a perdição. A justiça prévia, essa não me envergonharia. Já era tempo de, com ironia ou não, sermos mais divinos; se adivinhamos o que seria a bondade de Deus é porquê adivinhamos em nós a bondade, aquela que vê o homem antes de ele ser um doente do crime . Continuo, porém, esperando que Deus seja o pai, quando sei que um homem pode ser o pai de outro homem. E continuo a morar na casa fraca. Essa casa, cuja porta protetora eu tranco tão bem, essa casa não resistirá à primeira ventania que fará voar pelos ares uma porta trancada. Mas ela está de pé, e Mineirinho viveu por mim a raiva, enquanto eu tive calma. Foi fuzilado na sua força desorientada, enquanto um deus fabricado no último instante abençoa às pressas a minha maldade organizada e a minha justiça estupidificada: o que sustenta as paredes de minha casa é a certeza de que sempre me justificarei, meus amigos não me justificarão, mas meus inimigos que são os meus cúmplices, esses me cumprimentarão; o que me sustenta é saber que sempre fabricarei um deus à imagem do que eu precisar para dormir tranqüila, e que os outros furtivamente fingirão que estamos todos certos e que nada há a fazer. Tudo isso, sim, pois somos os sonsos essenciais, baluartes de alguma coisa. E sobretudo procurar não entender.

Porque quem entende desorganiza. Há alguma coisa em nós que desorganizaria tudo - uma coisa que entende. Essa coisa que fica muda diante do homem sem o gorro e sem os sapatos, e para tê-los ele roubou e matou; e fica muda diante do S. Jorge de ouro e diamantes. Essa alguma coisa muita séria em mim fica ainda mais séria diante do homem metralhado. Essa alguma coisa é o assassino em mim? Não, é o desespero em nós. Feito doidos, nós o conhecemos, a esse homem morto onde a grama de radium se incendiara. Mas só feito doidos, e não como sonsos, o conhecemos. É como doido que entro pela vida que tantas vezes não tem porta, e como doido compreendo o que é perigoso compreender, e como doido é que sinto o amor profundo, aquele que se confirma quando vejo que o radium se irradiará de qualquer modo, se não for pela confiança, pela esperança e pelo amor, então miseravelmente pela doente coragem de destruição. Se eu não fosse doido, eu seria oitocentos policiais com oitocentas metralhadoras, e esta seria a minha honorabilidade.

Até que viesse uma justiça um pouco mais doida. Uma que levasse em conta que todos temos que falar por um homem que se desesperou porque neste a fala humana já falhou, ele já é tão mudo que só o bruto grito desarticulado serve de sinalização. Uma justiça prévia que se lembrasse de que nossa grande luta é a do medo, e que um homem que mata muito é porque teve muito medo. Sobretudo uma justiça que se olhasse a si própria, e que visse que nós todos, lama viva, somos escuros, e por isso nem mesmo a maldade de um homem pode ser entregue à maldade de outro homem: para que este não possa cometer livre e aprovadamente um crime de fuzilamento. Uma justiça que não se esqueça de que nós todos somos perigosos, e que na hora em que o justiceiro mata, ele não está mais nos protegendo nem querendo eliminar um criminoso, ele está cometendo o seu crime particular, um longamente guardado. Na hora de matar um criminoso - nesse instante está sendo morto um inocente. Não, não é que eu queira o sublime, nem as coisas que foram se tornando as palavras que me fazem dormir tranqüila, mistura de perdão, de caridade vaga, nós que nos refugiamos no abstrato.

O que eu quero é muito mais áspero e mais difícil: quero o terreno".

Congresso de Bruxaria

Thu, 29 Nov 2007 15:15:29 GMT

Ela me responde: “immerse your soul in love”. Desconfio a deliciosa ironia em sua resposta, embora também exista a possibilidade de que esta seja uma referência a algo que, como tantas outras coisas, desconheço.
Mas é que eu contei para ela de ontem. Centro Cultural Recoleta. Mesa Redonda sobre Clarice Lispector. Todo mundo sabe que é minha autora preferida (junto com Guimaraes Rosa). Mais de um amigo veio comentar comigo: “lembrei de você”. E, claro, lá fui eu. Nao estava tao interessado nas conferências, mas haviam prometido leituras... E eu estou lendo, pela n-ésima vez, Uma Aprendizagem. Também tá lá, na minha peça. Enfim, como diria o outro: “objetos trobados”. (ps. Outro dia tive um orgasmo quando pensei que, no livro, c.l. trocou Ulisses e Lorelei de lugar: amarrou a sereia no mastro e fez Ulisses cantar... nao que seja um achado, mas, enfim, cada um bate punheta conforme lhe convén, nao é mesmo?). O ponto é: lá fui eu.
Legalzinho, tudo. Distribuiram uns contos traduzidos, escreveram umas frases na parede, enfim... Já inventaram a roda, nao é mesmo. Na platéia, cinqüenta pessoas, mais ou menos. E, eu, me sentindo mulher, negra e pobre: um homem, com menos de cinqüenta anos e que nao tem nem doutorado, nem mestrado, nem especializaçao, nem bacharelado e, na verdade, nem um cursinho rápido em Clarice Lispector ou qualquer coisa do gênero.
Na mesa, Yudith Rosenbaum e Laura Hana. Aquela, brasileira, de fala doce, calma. Um vestido preto, simples, verao. Cabelos anelados, soltos, curtos. Óculos para ler. A otra, enfim, prefiro chamá-la bicho loiro. Argentina, poderosa, tailleur impecável, as madeixas douradas minuciosamente penteadas. Olhar firme no horizonte. Pediu que a anfitria repetisse a apresentaçao. E se enfureceu, sem perder a pose, naturalmente, quando a amiga se esqueceu de apresentá-la. Sua raiva aumentava a cada conto que a primeira citava, roubando-lhe uma a uma as cartas na manga... Enfim. Tem gente que confunde glamour com exu-berância... Depois falou uma tradutora de c.l.. Rápida, concisa, direta. Nenhuma palabra pouco interessante, nenhuma palavra fora de propósito.
Talvez porque eu me sentisse acuado. Talvez porque eu achasse que aquele incômodo que eu sentia nao merecesse muita psicoanálise. Talvez simplesmente porque eu nao sei ficar calado. Falei. Uma pregunta, que tentou ser o mais breve possível, dentro dos meus limites de prolixidade... E perguntei se elas nao achavam que dizer que os conflitos das personagens de Clarice eram conflitos femininos nao era dizer algo que a autora jamais havia suposto... Que, eu achava, inclusive, que ela jogava com esses mesmos conflitos em seus personagens masculinos (e só pensava em Ulisses. E em mim, que nao sou personagem, muito menos de Clarice, mas bem que poderia ser...). Foi o suficiente para o que mundo viesse abaixo. Eu havia despertado o ódio da confraria de velhas cultas e ricas da Recoleta. “Parece que há uma confusao entre feminino e feminidade, aquí”, sugeria uma, esclarecendo minha confusao conceitual e explicitando minha inferioridade ante a intelectualidade literária. “É um fato que homens têm mais dificuldade para entender Clarice”, dizia outra, supostamente referindo-se a algum estudo quantitativo no campo da cogniçao que eu, burro, desconheço. “Os homens nao estao dispostos a ter a sensibilidade que requer ler Clarice” – me informou uma bicha louquésima, deixando-me sem muitas opçoes: ou eu nao era homem ou nao tinha sensibilidade suficiente. E outra, a curadora, de cara repuxada, tentando me salvar: “mas é claro, Clarice é um gênio! Tanto que seus personagens masculinos soam tao verdadeiramente masculinos”. Ok, me calo.
A mesa já era redonda. Eu nao ia ficar para ser o banquete.
I´d rather immerse my body in a swimming pool.

Parturiente

Tue, 27 Nov 2007 20:48:37 GMT

Ele acordou o bicho e, desde entao, nao pode dormir.

Pensa que é o calor. Talvez sejam os mosquitos. Ou o vento que entra, tornando impossível decidir-se entre cobrir e se mostrar.

Nao é nada disso. Ele sabe. A verdade é que ele acordou o bicho e por isso nao pode dormir.

Ouve sua respiraçao quente, a roçar-lhe as paredes do intestino. Agitado, inquieto. Quer sair.

Um cavalo?

Nao.

Desconfia.

Que o seu bicho é mais deforme. Mais violento. Mais negro.

Ele deseja, exige. Agora.

Ele está desperto e quer sair.

Tomar tudo. Em um só gole. Em um só jato. Em um só gozo.

E, entao, só entao, poderá, ele, voltar a dormir.

E, quem sabe, nao estará sozinho.

Quando, seu moço, nasceu meu rebento

Nao era o momento dele rebentar

Alguém me empresta algo de Sarah Kane?

Me lo dijo ella

Sun, 25 Nov 2007 00:34:46 GMT

Ela confirma quando eu lhe pergunto se estou falando muito alto.

E então eu percebo que ser querido não requer protagonismo. E que protagonisto é diferente de pavoaria.

Elocubração precoce

Mon, 19 Nov 2007 02:19:37 GMT

Lendo poesia antes de ir para a cama.

O fim de semana parece ter acabado antes do tempo, precoce.

Como o sexo da noite passada.

Como o amor que não pôde ser.

(e esse romantismo adolescente? quando passa?)

Parando la pelota

Fri, 16 Nov 2007 14:33:20 GMT

Nunca joguei futebol. Na verdade, quando eu era bem pequeno - antes da segunda série... - tive algumas tentativas frustradas. Meus sonhos terminaram com um terrível frango, entre as pernas, de uma bola "recuada"... ou seja, gol contra... Mas isso nao me impede entender a força dessa metáfora. Você recebe o passe, perfeitamente trabalhado pelo seu companheiro, dribla um, dois, três, fura a defesa, está na boca do gol. A torcida prende a respiraçao. Os atacantes do time adversário, longe de você, têm os olhos arregalados. O goleiro do teu time aperta o pulsos, enquanto o do outro lado trava o cú (perdao, mas futebol sem palavrao nao é futebol). Neste momento, o que você faz? Chuta? Claro que nao. Até o mais ingênio e inepto dos jogadores sabe o que fazer neste momento: você pára a bola e olha. Só depois, chuta.

Pois bem. Dai concluimos que me encontro aquém do umbral que separa os mais ingênuos e ineptos desta categoria a que pertenço... ;-)

Afoito, sempre chuto. Chamemos isso ansiedade, impaciência, imaturidade, ignorância, arrogância ou teimosia. Também poderiamos dizer romanticismo, incurável otimismo... Enfim. O ponto é: eu tendo a chutar. E, claro, erro.

Mas, às vezes, a gente aprende um pouquinho. E hoje, pelo menos, eu vou parar a bola. E ver se vale a pena chutar pro gol ou passar adiante.

Cada um escolhe o jogo que joga.

Wherever I hang

Sat, 10 Nov 2007 20:31:13 GMT

E naquele livro amarelo, achei uma linda adaptação do poema abaixo. A adaptação (e o livro) é de Jan de Jager. O poema é de Grace Nichols. Onde ela deixa os sapatos, onde ele deixa as cuecas. Omnia mea mecum porto. Mas onde deixo os meus livros?

Totalmente perdido. Mas, pelo menos, terminei de escrever a peça. A primeira versão dela.

Wherever I Hang

I leave me people, me land, me home
For reasons I not too sure
I forsake de sun
And de humming-bird splendour
Had big rats in de floorboard
So I pick up me new-world-self
And come to this place call England
At first I feeling like I in a dream -
De misty greyness
I touching the walls to see if they real
They solid to de seam
And de people pouring from de underground system
Like beans
And when I look up to de sky
I see Lord Nelson high - too high to lie.

And is so I sending home photos of myself
Among de pigeons and de snow
And is so I warding off de cold
And is so, little by little
I begin to change my calypso ways
Never visiting nobody
Before giving them clear warning
And waiting me turn in queue
Now, after all this time
I get accustom to de English life
But I still miss back-home side
To tell you de truth
I don't know really where I belaang
Yes, divided to de ocean
Divided to de bone
Wherever I hang me knickers - that's my home.

Ta gueule, salope!

Thu, 08 Nov 2007 15:48:11 GMT

Tempestade de surrealismo... Congresso veta exposicao intitulada "Heróis" por causa de um nu - frustrantemente discreto e elegante, devemos admitir - de Rogéria. Muito mais vergonhosa deve ser a foto do ACM, que também compoe a mostra. Eu vetava por absoluto mau gosto e atentado à ética... Além do mais, vai que o bicho se anima e resolve reencarnar bem no meio da vernissage... Nao sobra Exu, com medo da concorrência...

E a coisa continua com o mais novo lançamento da Folha, que ensina as bichas a se comunicarem em oito idiomas diferentes, no maior estilo bibas of the world, unite. Mas duvido que aqueles que leiam a nota na internet compre o livro. Culpa da Folha, que, na pequena amostra grátis, já revela o essencial: "ta gueule, salope!". A-D-O-R-O! Depois dessa, para quê mais? Cala a boca e beixa, bem bagaceira mesmo. Em francês, que é mais chique. Ai, desculpa, chic.

Mas, o bom mesmo, é o outro lançamento deles (o governo brasileiro só pode estar subsidiando a indústria gráfica para justificar essa intensidade editorial): A Maconha, por (ninguém menos que) Fernando Gabeira. Esse sim deve vender horrores. Nada de pais comprando leitura didática para os filhos. Baseando-nos (oops) no primeiro capítulo - amostra grátis é política editorial agora - o mais provável é que o livro seja consumido pelo imenso exército de maconheiros enrustidos (sim, eles existem) que, até o momento, dependiam de uma voz legitimada e imparcial (me refiro à Folha, obviamente. hahaha) para expiar a culpa com muita fumaça branca. (Cá entre nós, adorei as digressoes sobre Shiva. Mas que dá um medinho interno de terminar igual ao Gabeira, ah, isso dá.)

Para fechar, hoje, às 21h30, em Acevedo, 460, aumenta a probabilidade de falhas no projeto de luz da peça "La sonrisa de los siervos". É que o que lhes escreve vai ajudar a operar alguns pins e spots, marcando sua volta oficial ao mundo espetáculo. Queixas, com a direçao.

Safena

Mon, 05 Nov 2007 13:44:04 GMT

O rolo do Pato mandou essa música para ele. Não connheço a música, nem o rolo e o Pato tá lá no Japão. Mas adorei. E ponho aqui. Que o mate!

Sabe o que é um coração
Amar ao máximo de seu sangue?
Bater até o auge de seu baticum?
Não, você não sabe de jeito nenhum.
Agora chega.
Reforma no meu peito!
Pedreiros, pintores, raspadores de mágoas
Aproximem-se!
Rolos, rolas, tinta, tijolo
Comecem a obra!
Por favor, mestre de horas
Tempo, meu fiel carpinteiro
Comece você primeiro passando verniz nos móveis e vamos tudo de novo do novo começo.
Iansã, oxum, afrodite, vênus e nossa senhora
Apertem os cintos
Adeus ao sinto muito do meu jeito
Pitos ventres pernas
Aticem as velas
Que lá vou de novo na solteirice
Exposta ao mar da mulatice
À honra das novas uniões
Vassouras, rodos, águas, flanelas e cercas
Protejam as beiras
Lustrem as superfícies
Aspirem os tapetes
Vai começar o banquete
De amar de novo
Gatos, heróis, artistas, príncipes e foliões
Façam todos suas inscrições.
Sim. vestirei vermelho carmim escarlate
O homem que hoje me amar
Encontrará outro lá dentro.
Pois que o mate.

Elisa Lucinda

Für dich

Wed, 31 Oct 2007 10:26:48 GMT

"De manhã cedo

Já está pintada

Só vive suspirando

Sonhando acordada.

O pai leva ao doutor

A filha adoentada

Não come nem estuda

Não dorme nem quer nada.

Mas o doutor nem examina

Chamando o pai de lado

Lhe diz logo, em surdina:

- O mal é da idade!

E que para a tal menina

Não há um só remédio

Em toda a medicina."

Luiz Gonzaga, Xote das Meninas.

Y, bueno, nada...

Fri, 26 Oct 2007 15:20:17 GMT

E porque há sol. E faz um calor de matar. Mesmo que ontem tenha chovido. Muito. Tanto que o Pedro teve que trocar as pedras do Haroldo. E deu aquela preguica de sair de casa. E quando o Henrique chegou, decidimos que ficaríamos em casa mesmo. Nem fomos assistir os reincidentes. E o Pedro e o Henrique acabaram dormindo, enquanto eu me maravilhava com a fotografia de O Passageiro...

E porque é primavera e os plátanos - quando se chamam em português? - enchem o ar com essa coisa que faz espirrar e cocar os olhos... Embora talvez esse seja o único rastro de primavera. Lá na minha cidade, isso é verao. Mas lá na minha cidade é diferente - os ônibus às sete da manha já estao abarrotados de gente e nem daria para ir a Belgrano tranquilo como hoje...

E porque amanha é sábado. E nem importa se terei que passar o dia trabalhando - promessa que venho renovando há duas semanas, sempre sem cumprir. E por isso me vejo cada vez mais forcado a cumpri-la a todo custo. Mas nem é tao dramático assim. Nada é tao dramático assim. No fim, tem até teatro. Tem até ela.

E porque eu comprei esse livro de capa amarela sem nada escrito. Cheio de textos misturados em milhares de línguas, sem referências precisas. Que quando ia passando as suas páginas ia me enchendo disso que nao se pode explicar. E como comentar isso em análise? Eu que nem fui nessa semana. Vou na próxima. Gostei tanto que comprei dois. Um para presente. Que é quase um porta-retrato. Algum dia terei que pagar. Essas coisas. Enfim.

E porque, algum dia, tudo isso será borrosa lembranca. Só por isso. Escrevo.

Nada mais.

Beija Eu
Arnaldo Antunes, Marisa Monte

Seja eu!
Seja eu!
Deixa que eu seja eu
E aceita
O que seja seu
Então deita e aceita eu...

Molha eu!
Seca eu!
Deixa que eu seja o céu
E receba
O que seja seu
Anoiteça e amanheça eu...

Beija eu!
Beija eu!
Beija eu, me beija
Deixa
O que seja ser...

Então beba e receba
Meu corpo no seu
Corpo eu, no meu corpo
Deixa!
Eu me deixo
Anoiteça e amanheça...

Seja eu!
Seja eu!
Deixa que eu seja eu
E aceita
O que seja seu
Então deita e aceita eu...

Molha eu!
Seca eu!
Deixa que eu seja o céu
E receba
O que seja seu
Anoiteça e amanheça eu...

Beija eu!
Beija eu!
Beija eu, me beija
Deixa
O que seja ser...

Então beba e receba
Meu corpo no seu
Corpo eu, no meu corpo
Deixa!
Eu me deixo
Anoiteça e amanheça...

Krishna

Wed, 17 Oct 2007 11:40:16 GMT

Te vi em Buenos Aires ontem. Era igual a você. Subiu ao ônibus com uma mochila pequenininha nas costas. Óculos retangulares de armações grossas, escuras, contra a pele clara. Cabelo castanho em uma grossa trança, que descia até o meio das costas. Levava um blaser beige, bem cortado, lindo, perfeito para ela. Na roupa, algumas coisas rosinha. E a mesma expressão no rosto. De quem pensa enquanto se dirige a algum lugar. O corpo está cansado, mas a cabeça dá mil voltas.

Te vi ontem em Buenos Aires. No ônibus 29, em direção à Boca. Você subiu na avenida Luis M. Campos, mas não sei quando desceu. Te perdi olhando pela janela.

Não há motivos para que soe triste

Mon, 15 Oct 2007 15:53:33 GMT

Time

Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an off hand way
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way

Tired of lying in the sunshine staying home to watch the rain
You are young and life is long and there is time to kill today
And then one day you find ten years have got behind you
No one told you when to run, you missed the starting gun

And you run and you run to catch up with the sun, but its sinking
And racing around to come up behind you again
The sun is the same in the relative way, but youre older
Shorter of breath and one day closer to death

Every year is getting shorter, never seem to find the time
Plans that either come to naught or half a page of scribbled lines
Hanging on in quiet desperation is the english way
The time is gone, the song is over, thought Id something more to say

Home, home again
I like to be here when I can
And when I come home cold and tired
Its good to warm my bones beside the fire

Far away across the field
The tolling of the iron bell
Calls the faithful to their knees
To hear the softly spoken magic spells.

Sobre mantras, verdades e contradicoes

Mon, 08 Oct 2007 16:24:30 GMT

JOSÉ

Carlos Drummond de Andrade

          E agora, José?
          A festa acabou,
          a luz apagou,
          o povo sumiu,
          a noite esfriou,
          e agora, José?
          e agora, você?
          você que é sem nome,
          que zomba dos outros,
          você que faz versos,
          que ama, protesta?
          e agora, José?

          Está sem mulher,
          está sem discurso,
          está sem carinho,
          já não pode beber,
          já não pode fumar,
          cuspir já não pode,
          a noite esfriou,
          o dia não veio,
          o bonde não veio,
          o riso não veio
          não veio a utopia
          e tudo acabou
          e tudo fugiu
          e tudo mofou,
          e agora, José?

          E agora, José?
          Sua doce palavra,
          seu instante de febre,
          sua gula e jejum,
          sua biblioteca,
          sua lavra de ouro,
          seu terno de vidro,
          sua incoerência,
          seu ódio - e agora?

          Com a chave na mão
          quer abrir a porta,
          não existe porta;
          quer morrer no mar,
          mas o mar secou;
          quer ir para Minas,
          Minas não há mais.
          José, e agora?

          Se você gritasse,
          se você gemesse,
          se você tocasse
          a valsa vienense,
          se você dormisse,
          se você cansasse,
          se você morresse...
          Mas você não morre,
          você é duro, José!

          Sozinho no escuro
          qual bicho-do-mato,
          sem teogonia,
          sem parede nua
          para se encostar,
          sem cavalo preto
          que fuja a galope,
          você marcha, José!
          José, para onde?

Há frases que se repetem uma e outra vez. "Eu nao sou fa de CDA." Heresia que poderia custar a vida a um mineiro. Ou render-lhe glórias entre os pretensos poetas livres. "Eu nao gosto de CDA". Quase um mantra em meu rosário ateu. E entretanto, mais uma vez o cito. Porque há coisas que sao assim. Você pode repeti-las um milhao de vezes. E, por mais que você esteja certo da veracidade daquela afirmacao, sabe, de algum modo, que a maior verdade nao é livre de contradicoes.

Sozinho no escuro, qual bicho-do-mato, sem teogonia, sem parede nua para se encostar, sem cavalo preto que fuja a galope, você marcha, José! José, para onde?

Para onde, José? Para onde marcho?

Uma e outra vez. Sem que nunca haja importado realmente a resposta.

Adelante, siempre adelante.

Que los abismos sólo se revelan de muy cerca.

After saturday

Mon, 08 Oct 2007 00:08:37 GMT

Domingo, 21hs. Esperando o Henrique para ir comer uma pizza imunda no Continental.

Às vezes, a comida é o que menos importa.

E essas festas ainda vão acabar comigo.

Ítaca

Sat, 29 Sep 2007 16:26:39 GMT

Conheci o poema abaixo em uma versão espanhola, enviada pela Jéssica... Algumas pessoas sabem que, desde então, tem me corroido os pensamentos. Não conhecia Cavaky e, agora, depois de breves incursões por algumas coisas suas, acho-o parecido a Pessoa, parecido a José Régio... Filhos do mesmo tempo? Quem se animar, aí vai um link, onde podem encontrar a obra poética completa, taduzida ao inglês: www.cavafy.com. Como não sei grego - quem sabe o Digo ou a Jose me ajudassem a sair desse imbróglio - ofereço duas traduções contrastantes.

Estou me organizando para escrever sobre isso. Comentários, impressões e desaforos são, portanto, muito bem-vindos.

Saudades aumentadas pelo silêncio de muitos.

Marcelo

Ithaka
Constatine Petrou Cavafy

As you set out for Ithaka
hope the voyage is a long one,
full of adventure, full of discovery.
Laistrygonians and Cyclops,
angry Poseidon—don’t be afraid of them:
you’ll never find things like that on your way
as long as you keep your thoughts raised high,
as long as a rare excitement
stirs your spirit and your body.
Laistrygonians and Cyclops,
wild Poseidon—you won’t encounter them
unless you bring them along inside your soul,
unless your soul sets them up in front of you.

Hope the voyage is a long one.
May there be many a summer morning when,
with what pleasure, what joy,
you come into harbors seen for the first time;
may you stop at Phoenician trading stations
to buy fine things,
mother of pearl and coral, amber and ebony,
sensual perfume of every kind—
as many sensual perfumes as you can;
and may you visit many Egyptian cities
to gather stores of knowledge from their scholars.

Keep Ithaka always in your mind.
Arriving there is what you are destined for.
But do not hurry the journey at all.
Better if it lasts for years,
so you are old by the time you reach the island,
wealthy with all you have gained on the way,
not expecting Ithaka to make you rich.

Ithaka gave you the marvelous journey.
Without her you would not have set out.
She has nothing left to give you now.

And if you find her poor, Ithaka won’t have fooled you.
Wise as you will have become, so full of experience,
you will have understood by then what these Ithakas mean.

Translated by Edmund Keeley/Philip Sherrard
www.cavafy.com

Ithaka
Constatine Petrou Cavafy

When you set out for distant Ithaca,
fervently wish your journey may be long, —
full of adventures and with much to learn.
Of the Laestrygones and the Cyclopes,
of the angry god Poseidon, have no fear:
these you shall not encounter, if your thought
remains at all times lofty, — if select
emotion touches you in body and spirit.
Not the Laestrygones, not the Cyclopes,
nor yet the fierce Poseidon, shall you meet,
unless you carry them within your soul, —
unless your soul should raise them to confront you.

Fervently wish your journey may be long.
May they be numerous — the summer mornings
when, pleased and joyous, you will be anchoring
in harbours you have never seen before.
Stay at the populous Phoenician marts,
and make provision of good merchandise;
coral and mother of pearl; and ebony
and amber; and voluptuous perfumes
of every kind, in lavish quantity.
Sojourn in many a city of the Nile,
and from the learned learn and learn amain.

At every stage bear Ithaca in mind.
The arrival there is your appointed lot.
But hurry not the voyage in the least:
’twere better if you travelled many years
and reached your island home in your old age,
being rich in riches gathered on the way,
and not expecting more from Ithaca.

Ithaca gave you the delightful voyage:
without her you would never have set out:
and she has nothing else to give you now.

And though you should find her wanting, Ithaca
will not surprise you; for you will arrive
wise and experienced, having long since perceived
the unapparent sense in Ithacas.

Translated by John Cavafy

Começando um sábado

Sat, 08 Sep 2007 11:52:27 GMT

Há pouco, o La Nación lançou um caderno de cultura novo, ADN. Ainda não tomei a oportunidade de debruçar-me nele e ver se cumpre com a promessa... Na verdade, tenho sincero medo de que seja o pedantismo elevado à quinta potência. Mas, como sempre, fui dar uma olhadinha lá hoje, antes de começar minha rotina que envolve lavanderia, supermercado e macroeconomia. E encontrei essa crônica do Leavitt, uma bicha americana simplesmente hilária. A quem interessar possa: http://adncultura.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=941139. E confesso: entre os infinitos futuros possíveis, esse poderia muito bem ter sido um dos meus. Me refiro ao personagem narrador, obviamente.

Segunda-feira...

Mon, 03 Sep 2007 22:55:50 GMT

Segunda-feira. Dia de reunião com seu chefe. Ele viaja de férias para o Caribe na quinta. Volta dez dias depois. E você tem que terminar o seu capítulo, que já vai lá pela quinta versão preliminar... Você senta frente a ele. E a cabeça explodindo. Porque na sexta, você decidiu comer aquele doce de mamão comprado lá naquela feira do interior de Minas com gosto de infância, cujos restos se encontravam estratégicamente guardados há uns bons meses (três, pelo menos) no fundo da sua geladeira. Abriu, cheirou, não franziu o nariz... prá dentro. E pronto: a sensação é de que, enroladinho no mamão, vinha a Timbalada em aquecimento de Carnaval... Sábado e domingo na cama. Ou melhor, entre a cama e o banheiro. E agora, com Carlinhos Brown bombando na testa, ele te olha com aquela cara: não se preocupe, mas está uma merda. E dá uma risada cúmplice. Mas você só pensa no quão rápido pode sair dali e pergunta para que serve tanta farmoquímica que ainda não foi capaz de inventar algo para calar a batucada...

Decide: saindo daqui, passo pelo hospital. Afinal, aquele doutor de escovinha e gravata descombinante que informava seu diagnóstico com a determinação (e altura) de um tenor em pleno solo, bem, aquele doutor não te convenceu. Onde já se viu diagnosticar gastroenteritis por causa de uma dor de cabeça? Dor de cabeça, ouviu? E pior: onde já se viu ir embora e deixar o moribundo padecendo com todo o axé-afoxé-ileaiê??? Nem uma aspirina... Não... eu tenho é meningite e esse senhor vai me deixar morrer. Depois da reunião, passo pelo hospital e vão me diagnosticar bem. Aposto que nem vão me deixar sair. Meningite. Gravíssimo. Mata até. Mas o seu chefe ainda está te explicando como redigir pelo parágrafo...

Novamente, ele não passou da terceira página. De vinte. Outras vinte são anexos. Quadros e mais quadros. Você não sabe para quê, mas pediram, enfim, estão ali. Uma pequena seleção dos pelos menos 200 que pagaram suas contas nos últimos dois meses... E ele não passou da terceira página. Mas já preparou um novo índice. Cinco ou seis páginas somente. Sem quadros. (???). Mas se são vinte, não há problema. Também podem ser duas. Com economia de linguagem. O essencial. Análise entre pontas. Mudanças estruturais, somente. Quem é você para argumentar. Se ele pedisse a Bíblia em versos para daqui a duas semanas, acho que topava. Você nem tenta um sorriso. Há muito já se convenceu da sua pouca capacidade de dissimular... E o tun-tis-tun a pleno...

Você respira. Em poucos minutos, vão te diagnosticar meningite. Ou algo mais sério. Mais grave. Tudo, menos uma dor de barriga. Nada menos digno que uma dor de barriga. Por causa de um doce de mamão? E desde quando um mineiro passa mal com doce de mamão??? Você faz as contas. Olha os comentários nas três primeiras páginas. Escrever para um leitor inteligente é a consigna. Tá, não deve ser tão difícil... E você tem dez dias. Apaga o computador e vai para o hospital.

A doutora conversa. É mais simpática. Pergunta o que aconteceu. Você conta tudo. Dor de cabeça, muita, muita, muita. Frontal, latente, aguda. Não vai embora? Não, com nada. Febre? Muita, sábado e domingo. Hoje, não. Um pouco de diarréia. Ontem. Hoje não. Ê eu até já fui ao banheiro. Você, tentando escapar da humilhação... Não conta sobre o engomadinho que gritava. Ela pede para você deitar. Pega o estetoscópio e coloca sobre sua barriga. E você começa a desconfiar que perdeu. Ela pergunta: comeu alguma coisa fora de casa ou comprada? Você tenta salvar o pouco da dignidade que lhe resta: não. Ela dá o veredito: é gastroenteritis. Seu intestino está um pouco acelerado... E quase oferece como consolo: é muito comum, por algo que você comeu ou tomou. Vou te prescrever uma dieta, algo para a infecção, algo para diarréia (mas eu já não disse que voltou tudo ao normal, cacete?) e algo para a dor-de-cabeça (vitória!!!).

E aqui estou eu. A Timbalada tá fazendo um intervalo. O analgésico é mesmo forte, mas ainda assim tenho que mover a cabeça com cuidado (pelo visto, deixaram os tabaques soltos lá dentro). O remedinho para a gastroenteritis promete cefaléia... To pensando aqui se tomo... E o da diarréia... algo parecido a leite de magnésia. Mas esse eu só tenho que tomar em situações de crise.

Acho que vou dar de presente para meu chefe. Para ele levar para o Caribe...

Não digas nada: sê!

Sat, 25 Aug 2007 18:18:04 GMT

Não: não digas nada!
Supor o que dirá
A tua boca velada
É ouvi-lo já

É ouvi-lo melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das frases e dos dias.

És melhor do que tu.
Não digas nada: sê!
Graça do corpo nu
Que invisível se vê.

É Fernando Pessoa, em Cancioneiro.

E é ainda mais lindo na voz do Ney Matogrosso, com os Secos e Molhados.

E no meio de tudo isso, encontrar esse poema aí embaixo. Justamente daquela a quem nada preciso dizer para que tudo me entenda. Eu, torpe, teimoso, esquecido... Mas que não esqueço jamais do quanto a amo. Invisível se vê.

Saudadites.

"Guess I'll start it up again"

Sat, 11 Aug 2007 12:27:34 GMT

Recovering the Satellites

Counting Crows

Gonna get back to basics
Guess I'll start it up again
I'm falling from the ceiling
You're falling from the sky now and then
Maybe you were shot down in pieces
Maybe I slipped in between
But we we're gonna be the wildest people they ever hoped to see
Just you and me
So why'd you come home to this sleepless town
It's a lifetime commitment
Recovering the satellites
All anybody really wants to know is...
When you're gonna come down
Your mother recognizes all your desperate displays
And she watches as her babies drift violently away
til they see themselves in telescopes
Do you see yourself in me?
We're such crazy babies, little monkey
We're so fucked up, you and me
So why'd you come home to this faithless town
Where we make a lifetime commitment
To recovering the satellites
And all anybody really wants to know is...
When are you gonna come down
She sees shooting stars and comet tails
She's got heaven in her eyes
She says I don't need to be an angel
But I'm nothing if I'm not this high
But we only stay in orbit
For a moment of time
And then you're everybody's satellite
I wish that you were mine
So why'd you come home to this angels' town
It's a lifetime decision
Recovering the satellites
Everybody really knows for sure...
That you're gonna come down
That you're gonna come down

O vento me trouxe um beijo

Sun, 05 Aug 2007 23:20:44 GMT

Há pessoas que são capazes de ver além do invisível.

E cujo carinho, discreto, sempre chega no momento mais exato.

Obrigado por estar aí.

Essa que eu hei de amar perdidamente um dia
Será tão loura, e clara, e vagarosa e bela,
que eu pensarei que é o sol que vem pela janela,
trazer luz e calor a esta alma escura e fria.

E, quando ela passar, tudo o que eu não sentia
da vida há de acordar no coração que vela...
E ela irá como o sol, e eu irei atrás dela
como sombra feliz.. .Tudo isso eu me dizia,

quando alguém me chamou. Olhei: um vulto louro,
e claro, e vagaroso, e belo, na luz de ouro
do poente, me dizia adeus, como um sol triste...

e falou-me de longe : "Eu passei a tu lado,
mas ias perdido, em teu sonho dourado,
meu pobre sonhador, que nem sequer me viste!

Guilherme de Almeida

Electrocardiograma. Vivo. Demasiado humano.

Sun, 05 Aug 2007 02:38:52 GMT

E quando tudo parecia começar a desabar, ele imaginou que as coisas poderiam ser simples.

"Show me how you do that trick
The one that makes me scream" she said
"The one that makes me laugh" she said
And threw her arms around my neck
"Show me how you do it
And I promise you I promise that
I'll run away with you
I'll run away with you"

Spinning on that dizzy edge
I kissed her face and kissed her head
And dreamed of all the different ways I had
To make her glow
"Why are you so far away?" she said
"Why won't you ever know that I'm in love with you
That I'm in love with you"

You
Soft and only
You
Lost and lonely
You
Strange as angels
Dancing in the deepest oceans
Twisting in the water
You're just like a dream

"- Ya sentiste como si padecieras poesía? Hay días enteros así... De pronto todo se vuelve verso, desproveído de la razón ordinaria de las cosas."

Recolheu os livros e saiu.

"- Guau... Puede ser... Pero es tan difícil encontrar las palabras para describirlo."

As nuvens caíam pesadas no chão. Brancos pedaços de éter espalhados pelo quarto.

"- Qué buena onda este Mickey..."

Daylight licked me into shape
I must have been asleep for days
And moving lips to breathe her name
I opened up my eyes
And found myself alone alone
Alone above a raging sea
That stole the only girl I loved
And drowned her deep inside of me

You
Soft and only
You
Lost and lonely
You
Just like heaven

(The Cure, Just Like Heaven, Kiss me, Kiss Me, Kiss Me, 1987)

Credo

Tue, 17 Jul 2007 21:25:28 GMT

Eu nao acredito na penitencia como caminho para a ressurreicao. Nao acredito na culpa como expiacao do pecado. Nao acredito na razao como salvacao da alma.

Eu acredito na poesia dos seus olhos. E na leveza do ar.